Music was my first love (II)

Desde o momento em que tornei públicas (algumas d)as coisas que escrevo, com a edição de livros, passei ocasionalmente – sobretudo no seguimento de uma edição recente – a ser abordada pela pergunta “então e para quando um novo livro?” – o que, na verdade, quase sempre me parece pergunta de quem não lendo o anterior se compraz em ter assunto de conversa mostrando muito interesse em “ciência” que desconhecem. Claro que, talvez, esta minha sensação seja enganosa, muitas vezes será demonstração de real interesse por parte de quem me interroga e eventualmente até vontade de me ler mais.
Outra pergunta frequente é “tens escrito?” – como se os poemas nascessem nas árvores ou assim, penso – respondo quase sempre “…pouco…” e é verdade, escrevo sempre tão pouco, tão muito menos do que gostaria e quase sempre tão mal, tão muito pior do que ambiciono…
E, na verdade, os poemas nascem nas árvores e andam por aí aos pontapés, eles estão lá, nos sítios já quase prontos a colher eu é que tardo a encontrá-los, como sempre na vida tardo, tardo, tardo…

…e “é já tão tarde esta noite”…

Pesam-me os olhos,

as mãos,

o corpo todo,

pesas-me tu e a dor

do amanhecer sem ti,

o cheiro que é ainda o teu

ao acordar,

os teus braços que não sinto

ao redor de mim mas

que me fazem falta

para chorar.

É já tão tarde esta noite

e a paz que pedi

tarda tanto em chegar.

Lá fora a lua desce

entre as árvores,

redonda e gorda

a iluminar as almas.

Fecho então os olhos

na impertinência de não ver

mais do que a luz

que não sei achar em mim.

Fere-me a vista este luar e

...É já tão tarde esta noite