Dia de Finados

Hoje é o dia dos mortos. De todos os mortos, os que transportamos ao longo do tempo dentro de nós.

Já enxaguamos as lágrimas do rosto,
do mundo,
apenas discretamente a salsugem
se nos pega ainda,
importunando-nos de saudade,
amarrando-nos a dor às pernas
e ao peito.
Lugares sem importância.
Tolhem-nos apenas o passo
e a respiração,
nada sem o que não possamos continuar. 
 

Continuemos então.

Pela frincha da janela
o vento é ainda igual,
um suspiro,
ou a tua respiração velando
cada dia por um outro dia igual.