Olhares cumplices

Vamos, então, amanhã,
despir novamente o corpo
entraremos de bruços pela ternura
fingindo meter o silêncio dentro da boca.
Vamos dobrá-lo sozinho com a língua
e partir, depois,
para onde um Verão inventado
nos transforme

Se eu fosse...

Aqui e ali denuncia-se o amor
com salvas de sangue.

Espero os teus olhos
como se espera o fogo
nas noites de Inverno.
Até lá fico desenhando
círculos no vidro
onde o nosso bafo
fez a condensação
da noite,
que a ebulição dos
corpos não vem
antes da madrugada
que fazemos adormecendo
na tarde buliçosa.

Abstémia

Não bebo álcool. Não gosto.

Subitamente... apetecia-me um Martini...

hmmm... porque será?

Magnólia

Fala-me da mulher
que jaz nua
sob a magnólia branca.

Fala-me dos seus olhos
cor de vento
que esperam os teus
pelos declives do Inverno.

Fala-me da mulher
cujo corpo repousa
entre os teus dedos

diz-me da nudez dos
seus seios, da palidez
da sua pele, diz-me do cheiro
à magnólia que, como a ela,
vais despetalando
pela noite dentro enquanto
a lua se abre plena
para enlaçar solícita
os amantes abraçados.

Vazio

Assim que dos teus olhos
se apagava a luz do abandono
ficávamos a olhar, os dois,
o vazio do corpo
depois de usado.

Árvores

Socorrer-me do teu corpo
como se o mundo acabasse
na curva que o vento faz
junto ao teu peito
e ardesses em mim
como o silêncio nas árvores.

Mors ultima spes

(Título plagiado de uma lápide no "Prado do Repouso")

Maremoto ou poesia,
este pedaço de vento
dominado pelas pausas
das coisas que não entendo.

Hoje perco-me,
amanhã, talvez já morta,
o meu cadáver dirá
das sombras que
o tempo depôs sobre o meu peito.

Suicídio

Morre-se de noite enquanto os dias
se embriagam de flores azuis

Lá fora o mar estremece de espuma e de cio sobre as rochas.

Se eu abrisse a portada talvez alguém mastigasse o
sofrimento com dentes de fogo
e eu amachucasse, no interior das minhas mãos,
o terrível som do silêncio.

Fatalidades

“[…] no coração que é o sítio ideal
para quem mata a paixão,
que amar é faltal.”

Pedro Abrunhosa

A tua pele dói-me
nos redondos afagos onde
o beijo falha
a presença

dos dias
inúmeros
correm como fontes mortas
no insucesso da paisagem
agrafada ao interior do
meu corpo

de sempre

Vertigem

Chego ao teu corpo para conciliar o silêncio com a noite
e te deixar a paz nos braços para que possas adormecer

Certos céus que não tive

My funny valentine


Vem a minha casa.
Ouvirás canções
que nos prometem a certos céus que não tive.

Alargarás os braços e abraçar-me-ás.
Uma asa, a que és afinal, golpeará a ordem do mundo
essa ordem de celofane que repudiámos.

E para lá do vidro, a dor apagar-se-á,
e juntos assistiremos
ao seu irado crepúsculo.

Domínios no escuro, dir-me-ás.
Sim, estamos cegos, dir-te-ei,
isto é, arrebatados, transportados

para o temível lugar onde a exasperação
é de outros, e a tristeza põe o rabo entre as pernas
e foge, e tropeça, e cai

em direcção ao ígneo centro.
Mas nada disto tem o sentido que se presume existir
(fátua ontologia)
em magias menores, alumbramentos e metamorfoses,

actos rituais e fogos de artifício nos longes da alma.
Tu estás somente dedicada
ao próximo alinhamento de canções

que nos prometem a certos céus que não tive.
Comprei hoje o Johnny Hartmann.
Vem ouvi-lo a minha casa, my funny valentine.

Luís Quintais

Belo Poema de Luís Quintais, consta do seu novo “Canto Onde” – muito recomendável, belíssimo livro.
Hoje apeteceu-me este, a dizer com o dia…, para acompanhar com música e a lembrar “certos céus que não tive”

Chávena vazia

Insistiram em levar-me a chávena,
embora eu goste de a manter
vazia
sob os olhos e sob o olfacto.

Entrar na chávena vazia
como quem entra
na vida (vazia)
e ficar imaginando sonhos
na espuma que seca em seu redor.

Um dia impeço-os
de me levarem a chávena (vazia)
e guardo-me dentro dela
como a memória dos meus dias (vazios).

"uma sombra de rio"

Limitas-me o gesto,
sempre,
acuso-te do desgaste
das palavras.
Não tenho outras,
são estas
as mesmas que
fervem sob o sangue e
sobre a pele,
são as mesmas que te beijam
e te deixam,

dentes que rompem
a roupa ou a pele,
unhas que
arranham por dentro
do peito
como se o vento fosse nosso,
nos pertencesse,
ou o silêncio se apagasse
sobre o cinzeiro.

Entre nós e a cidade
apenas este espaço de tempo,
uma sombra de rio
que teima em abraçar-nos por dentro.

I don't keep track of time

Sabes que gosto de te entrar
pelo interior das roupas,
por onde apenas o vento
tem o costume de entrar em ti

e essas ideias malucas
a que teimas em chamar de
liberdade!

 

Cantos de Hotel

Gostava de perceber o teu corpo
de música
de hábitos
gostava de coligir os teus lábios
de versos
de ácidos cabelos soletrando
nos olhos
o verde aberto dos campos.

Eu gosto de partir ficando
sempre junto do corpo
isento das cidades.

 

Um Leme

No início das coisas há um rumo a traçar. Traço o rumo simples do diário do lápis que se atravessa na folha a contar memórias de pele, que só a pele tem verdadeira memória das coisas que sentimos.

Se este lápis, travesso, pequeno, já rombo, soubesse contar de mim apenas as coisas mais pequenas, como as rugas na textura das tuas mãos que partiram, deixando-me a braços com o perfume que a ausência sublinha na cadeira vazia ao meu lado.

Mesmo assim o mar … como um abraço imenso, como os teus olhos que me faltam sorrindo, mesmo assim o mar…

Tempo

Faz tempo

Faz tempo nos perdemos
um do outro.

Vigilantes, as mãos,
procuram ainda no silêncio
algo que me lembre o calor do teu corpo.
Uma lâmina de saliva
rente aos teus lábios,
ainda quentes, ainda roçando-me
a pele.

Faz tempo nos perdemos... 

"Quando uma nuvem começa"

Começar…

…tem de ser pelo princípio.

Seja o princípio do mundo ou o princípio das nuvens…